Ese rumor

Amor,

silencio de hojas.

No hay tacto desconocido

ni labios que no te sientan.

Lo demás es artificio,

juego de malabares,

pájaros,

secuestro de mariposas.

No existe lo contrario.

Rumores.

Hay alfileres y conciencias,

travesuras que se juntan

en la concha de las caracolas.

Amor,

siempre,

primero amor,

y después que llueva.